夜是冷清的
却吹来暖暖的风
侵蚀着每一寸赤着的心
然而心是死的
和着边缘欲滴的蜡烛
轻轻向什么地方挥手

什么都记不得了
写在纸上的情诗
已经被生活染淡.
模糊的字迹
也许已经记下了
那曾经沧海的故事
铭刻着的
让我难以捧起.
为什么书桌上还有泪迹
掉进完成了的小说上,
成了将来读者留恋的情节?
为什么还继续听着爱情
让铁了的心变得柔弱?

很想就那诗歌的意境沉浸
沉浸在无端的空虚中.
很想让春天永不回家
不再重复酸痛的记忆.